ПРОПАЩИЙ

Забитый, нищий, полупьяный

Идет, шатаясь, сквозь метель,

И годы жизни окаянной

Не греют, как в купе — постель...

А снег кусает острым жалом...

Куда теперь? Куда? Домой?

Да там не ждут...

В кабак, пожалуй,

В разгул и пьянку с головой,

По сатанинскому наитью

Пропить последние рубли...

Все снег, все вьюга...

Иль хранитель Его рыдает там, вдали?

Автор: Жанна Тундавина.